Я так тебя устала ждать
В печальных осени пейзажах...
Они уже в пыли и саже
Остались тихо умирать.

Я так тебя устала ждать.
Но знаю точно: среди боли,
Что заслонила свет собою
Не перестану вдруг мечтать...

Я так тебя устала ждать.
Хочу мороза в глупом сердце,
К душе закрыть стальную дверцу
И никогда не открывать.

Она, как розы шип, вонзится,
Отравит душу, кровь и плоть,
И ты не сможешь излечиться:
Боль мучить будет день и ночь.

Как кровоточащая рана,
Душа, скукожившись, саднит,
-Ты только будь со мною рядом, 
Измученно в ночи молит.

Любовь бывает Божьим даром,
Моя ж - голгофа и петля,
Сожгла нутро лихим пожаром,
Всё уничтожив там дотла.

Нежность моя ты хрупкая, безграничная,
пальцами, взглядом, вдохами зарываюсь...
В клочья запреты, правила и приличия,
только с тобой я чувствую, что живая.

Небо моё! Как тянет с тобою в синее
падать, взлетать, кружится, вдыхать всей грудью...
Запоминать ладони, бежать по линиям,
и выпивать до донышка радость с грустью...

Жизнь моя разноцветная и узорная -
каждый мой день расписан твоею кистью...
Ты моя нежность, счастье моё бесспорное,
я ни мгновения без... уже не мыслю.

Мне остаётся только ждать.
Надежду с Верой в гости позову.
За чаем будем молча созерцать
Чужого счастья вечную весну...

Подруга третья не пришла -
Любовь всё не торопится ко мне.
А я её ведь больше всех ждала,
Открыла даже двери ей во тьме...

Фатально всё, как никогда !
В чужом дому есть Двое. И она
Спешит остаться с ними. Навсегда.
Зачем же ей ко мне? Ведь я одна !

Я снова разожгу камин.
Надежду с Верой отпущу домой.
Я знаю - где-то ты, как я, один,
И ждёшь Любовь, вздыхая под Луной.

А согреешь ли, выстудишь
разберусь лишь в ночи…
Все движения выучив
танца яркой свечи,
подарю тебе, Солнышко,
я от рая ключи…

Где малиновым облаком
разгоралась заря,
а сердца, словно колокол,
в красоте алтаря.
И душа в размышлениях
о судьбе бытия…

Заснежила, завьюжила
мысль, остуду даря…
Снег, как белое кружево,
от манжет короля…

Согреет и обнимет это чудо
Дурманом из садов...неповторимо...
Душой природы с блеском изумрудов...
Душою Жизни, яркой, но незримой.

Сорвусь в твою ладонь пыльцой цветочной,
Растаю снегом вишни на губах,
Скачусь росинкой лёгкой непорочно,
Чтоб радостью ожить на лепестках.

какого черта он говорит будто я особая?
будто есть что-то, чего я еще не попробовала
ну может пару кадров в его самопальном видео
где вела его за собой, но ушла, обидела
все так просто в этой ходьбе за лидером
но мне не удобно мне не удобно мне не удобно мне

какого черта он так упрям как линия
отвечает легко, словами в меня - как ливнями
впрочем, если ты под водой то ливень тебе не страшен
я схожу с ума от белых его рубашек
от его походки, его по рукам мурашек
от чудес его - микроскопов, значков, стекляшек...
не сгибаем. линия. горизонтова нежность синяя.

и все же зачем он говорит будто я лучшая
будто интересно читать ему горло жгущие
бесконечно слова ни о чем, ни за чем, просто так на паперти
подаяния нежного ради, играючи, заперты
в горле - слышишь? - смеются раскатисто, замерли
вот опять - и клокочут, и пенятся... - скатерти
в этом доме из льна. я пишу карандашевым крошевом -

я не лучшая, ты не со мной.
мы такие хорошие.